la manzana y la uva

The project

My goal: to publish a book before I turn eighteen. Not to write a novel, not to write a book of short stories, not to write a book at all. To publish a book. Before eighteen. Maybe I could be eighteen by the time the book is published, but no more.

When I talk about this there are people who seem to understand and there are people who don’t. I prefer the ones who don’t. To you, I dedicate this book. Not because I love you and evidently not because you’ve made me who I am. I don’t believe in that shit, I’ve always been who I am. I dedicate this to you because you are not completely lost.

Whenever someone gently nodded upon hearing my project I always knew they were utterly misguided about my intentions. They thought I wanted to be young and famous, like Mike Tyson or Rimbaud. Also, they thought I didn’t understand literature. “You’ll grow up” they thought with a hideous smirk. I too kept smiling with a pair of bright eyes looking towards the future. The other thing is they were happy about me trying to publish a book, even though they thought it was kind of stupid. Still, they didn’t mind at all, as if trying would make me a better person, or ultimately a real writer. None of the objections mattered. Bright eyes. Future.

When I still went to high school someone asked me about the deal with publishing if I didn’t want to be famous. “Aren’t writers supposed to, like to write for themselves? Aren’t they supposed to publish just for a living?” In my case, that wasn’t exactly food for thought. I have long seriously taken that issue into account whenever I think about writing (and I think about writing a lot). The thing is, I don’t have a reason to write. Words come out by themselves, nonstop. Always been like that.

My class notebooks were full of these things I wrote. I don’t know how to call them, because I’ve never personally understood the distinction between fiction and non-fiction. I mean, I’m not stupid. If you show me a book I would have no problem figuring out. Even a child could do that. Nevertheless, I still don’t fully get it. Ever felt like that?

What I’m trying to say is that writing or finding a reason to write has never been a problem to me. Not because it’s so easy that it’s not really a problem. It’s not even easy. In fact, I never thought about it until people started to notice. Then I had to explain them, and I learned a lot about myself. Things like that happen. An old man working at a rotisserie once told me: “I’m glad you asked me, I didn’t know.” I had posed him a question about the correct timing to rotate the chicken.

If you truly understand you know you can never write for yourself. Not because writing is supposed to be about communication. It’s because the words come out for some purpose we don’t understand. From the ultimate novel to the pitiful note on the fridge. I don’t mean, like a divine purpose or so. What I’m trying to say is that words have their own habits and behaviors, their own traditions. We too have our own habits. Sometimes our manner is the same of words, like in my case. Then you’re fucked. You’ll have to write until you die, unless you have a car crash car and you hit your front lobe and your mode switches. Or maybe you get depressed and you try to kill yourself, and you almost succeed. And then you don’t need to speak. At all. You talk to make people happy, but you don’t need to say anything anymore. Your notebooks will remain blank, the screen of your computer empty. But until that day, I’m pretty much fucked.

The genuine predicament has to do with some kind thoroughness I can’t entirely explain. Some books are just wrong. When I was in third grade I hated my math book, because it was wrong. I told my teacher and he said the exercises and the explanations were all right. But I wasn’t talking about the exercises or the explanations; I was talking about the book. I used to fail mathematics all the time because of it. In fourth grade we all got fine books and it was okay. I don’t miss taking math classes at all, but if I had to I wish I could use that book.

I want my book to be right. It has to be a story. Also, it has to be true. And it has to be published before I turn eighteen. If I could explain I wouldn’t have to write it. Don’t ask. It’s just time for this chicken to turn over.

A mi primo gringo que nunca lee este blog: Vota Nader 2008

en síntesis

mi temprana adolescencia, el permanente vacío, el difunto lane staley

Compré Jar of Flies (el album donde viene esa canción) a los 12 años sólo porque me gustó la portada. A quienes nos gusta Alice in Chains sabemos que no son muy buenos, pero hay algo de esa mediocridad que nos gusta.

Canadá

los beatles

Infected Mushroom

Había oído a los Doors, Lacrimosa, Sublime y los Pixies en español. ¿Se sabían Infected Mushroom?

En esta página están los comics que hago con Alejandro Cavallazzi, se me ocurre que podría haber algún lector de este blog que no los conozca:

pelafustan.com

Basta de nostalgia mexicana de los 70's-80's, no te sale tan bien como Pardo, queremos más monitos mamilas

Está bien.

Exprés Malteado

Andrés observó pasmado cómo aparecía la marioneta de un ratón en la televisión. "Éjele". ¿Qué demonios era eso? "Éjele, éjele" repetía el ratón de madera. Se burlaba del sol, cuyo calor le era indiferente. "Éjele, éjele, éjele."

De pronto Andrés sintíió una sed increíble. El batido de chocolate frío realmente se veía refrescante. Bajó las escaleras y encontró con que su refrigerador estaba vacío.

Por algún extraño motivo ya no estaban las bebidas que tomaba al paso de la tarde mientras delectaba sus caricaturas favoritas. Sólo había un cartón de leche.

Confundido, lo sacó y contempoló el empaque durante unos segundos. No había notado que en la mesa de la cocina estaba el mismo polvo de chocolate que anunciaba por la televisión el ratón de voz irritante.

Le pareció todo ello muy extraño, pero más bien se preocupó por saciar la sed y el calor que sentía en aquel momento. Era como si el sol malo estuviera tratando de sofocarlo y él no tuviera el delicioso batido para defenderse.

¿Cómo había que prepararlo? Andrés no lograba recordar las instrucciones. Había cantidades, y pasos, y palabras de adultos como "herméticamente." ¿Y en cuál de los aparatos había que mezclarlo? "Para niños modernos", decía el final del anuncio. ¿Acaso no era él un niño moderno? ¿Por qué en las gavetas de su cocina no había un agitador?

Al final se rindió, subió con un vaso de leche esperando encontrar la programación de siempre en la televisión. En lugar de eso vio a un hombre de saco rojo enseñando sus juguetes de cuerda. Había un mono que golpeaba platillos, pero era muy difícil verlo. La toma estaba alejada y el juguete era realmente pequeño.

Durante el resto de la tarde la programación no cambió. Entre cada caricatura un gato azulado salía a invitar a los niños a seguir la huella. "¿Cuál huella?" Intentó cambiar el canal a Cartoon Network, Nickelodeon o Jetix, pero sólo había tres canales. Los otros dos tenían noticieros.

Entró al cuarto de su abuela para preguntarle qué sucedía, pero la señora dormía impasible en su mecedora. Volvió a la sala de tele. Como había un segmento aburridísimo titulado "partidos políticos" Andrés apagó la televisión. Bajó por otro vaso de leche y entró a su cuarto. Miró su mochila con desdén y decidió jugar un rato con sus videojuegos portátiles. Descubrió con horror que no estaban. Pudo ver también que el teléfono de su cuarto se lo habían llevado, al igual que el de casi todos. Al final corrió a la sala para marcarle a su madre.

Los números habían sido sustituídos con un disco. Andrés intentó apretar algunos de los hoyos que tenía aquél círculo transparente, pero nada sucedía.

Decidió olvidar todo aquello hasta que llegaran sus padres y sacó sus libros de la escuela. Por suerte el cuaderno de matemáticas todavía tenía sumas y restas.

Por la noche llegaron sus padres, tomados del brazo y riendo, como si vinieran de una fiesta.
- No pretendíamos tardarnos tanto - se disculpó el padre - es que hubieras visto cómo venía la carretera de acapulco.
Andrés miraba atónito a su padre, tenía un grueso bigote que antes no estaba. Su madre tenía el cabello rizado y fijo, como flotando en el aire. Andrés se preguntó si en esta nueva realidad las leyes naturales serían distintas.

- Lo bueno es que traíamos casets - dijo la madre aún divertida.

- ¿Qué pasa? ¿Por qué fueron a Acapulco? ¿Por qué no funciona la televisión? ¿Qué le pasó al congelador?

Andrés estaba al borde de un colapso. Su padre lo miró durante unos instantes y comprendió. Se puso en cuclillas, le colocó la mano en el hombro y con una sonrisa cálida dijo

- ¿Todavía no lo sabes? Volvieron los ochentas hijo. ¡Volvieron los ochentas!
Andrés sintió un nudo en el estómago, quería vomitar. No sabía qué eran los ochentas ni qué estaba pasando, pero presintió que su vida tal como la conocía había llegado a su fin. Éjele.

Mamila

Dicen que los niños de antes sabían usar mejor su imaginación para divertirse. Después de ver este video, pienso que más bien no tenían otra alternativa.

Este es mi tributo a Jessica Haggy, que hace Indexed, una de las mejores tiras cómicas en la red.
También es mi tributo a un físico que no destacó como se esperaba en la física ni en la divulgación, pero cuyos libros comerciales tienen una ilustraciones muy buenas.

música mamila, preludio 4 + track 3

mísero tormentas, deja de subir estupideces

Carlos Espejel

Fuente: esmas.com

club nientiendo

Redentor

Con click se ven más bonitos...






Aunque el calamar esté copiado de mario bros y el héroe tenga permanente, espero que hayan disfrutado la tira. El último año de prepa y el primer año de la carrera hice decenas de estos. Muchos seguramente se perdieron. Hace rato me dio por dibujar éste.